Não muito confusa, assim confrontada com sua explícita incapacidade de lidar com, não sei bem ao certo. A palavra não vinha. Podia fazer mil coisas a seguir. Mas dentro de qualquer ação, dentes arreganhados, restaria aquela sua profunda incapacidade de lidar 'com'. Um instante antes de colocar uma velha Billie Holiday e sentar na máquina para escrever, ainda pensei: gosto tanto de você, baby. Só que sou muito cruel, estou sempre matando a vida à procura de emoções. Você me ama pelo que me mata. E se apunhalo é porque é para você, para você que escrevo — e não entende nada.
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